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Il mio paese č l'Italia
Pił i giorni s'allontanano dispersi
e pił ritornano nel cuore dei poeti.
Lą i campi di Polonia, la piana dģ Kutno
con le colline di cadaveri che bruciano
in nuvole di nafta, lą i reticolati
per la quarantena d'Israele,
il sangue tra i rifiuti, l'esantema torrido,
le catene di poveri gią morti da gran tempo
e fulminati sulle fosse aperte dalle loro mani,
lą Buchenwald, la mite selva di faggi,
i suoi forni maledetti; lą Stalingrado,
e Minsk sugli acquitrini e la neve putrefatta.
I poeti non dimenticano. Oh la folla dei vili,
dei vinti, dei perdonati dalla misericordia!
Tutto si travolge, ma i morti non si vendono.
Il mio paese č l'Italia, o nemico pił straniero,
e io canto il suo popolo, e anche il pianto
coperto dal rumore del suo mare,
il limpido lutto delle madri, canto la sua vita.
La poesia della settimana č di Salvatore Quasimodo
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