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Poema della montagna
IX
Andrà il tempo, e al posto della pietra
col mio nome: lastre lisce. Costruiranno
villette sulla nostra montagna:
giardini, orti, palizzate,
Dicono che in periferia
l'aria è più buona, che si vive meglio.
E verranno a strapparne straccetti,
a butterarla di sbarre,
a spianare i miei valichi,
a rovesciare tutti i miei burroni!
Perché è giusto che almeno qualcuno
abbia case per essere felici, felicità
di casa, con casa. Amore
senza salassi, imbrogli!
Sei donna - sii forte - sopporta!
(Oh, c'era, c'era, quando lui veniva
- la felicità!) Amore
senza fronzoli di addii e ferite.
Sulle nostre rovine nascerà
la città dei mariti e delle mogli.
E in quell'aria beata
- finche c'è tempo, godi! -
bottegai in libera uscita
andranno a ruminare sui guadagni,
a progettare stanze e corridoi:
ogni chilo di carne - un mattone!
Giacche è giusto, almeno per qualcuno:
tetti con nidi di cicogne!
X
Ma sotto il peso di quelle fondamenta
ricorderà il gioco la montagna.
C'è la follia - non c'è l'oblio:
montagne di tempo ha la montagna!
Dalle ostinate crepe
il villeggiante capirà in ritardo:
non collina fiorita di famiglie -
vulcano uscito dal letargo!
Non si può incatenare il Vesuvio
coi vigneti. li gigante - legarlo
con il lino ! Basta la pazzia
sola delle labbra
e leoni si rivoltano i vigneti
eruttando lava d'odio.
Puttane le vostre figlie!
I vostri figli - poeti!
Bella, cresci bambini senza padre!
Rovinati con le zingare, ragazzo!
Non vi sarà fertile la terra, corpi,
sopra il mio sangue!
Più salda di pietra angolare,
come sul letto di morte - giuro:
non avrete felicità di valle,
formiche, sulla mia montagna!
All'ora ignota, alla data oscura,
vedrete in tutta la famiglia
l'enorme, smisurato monte
del settimo comandamento.
Marina Cvetaeva
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